Souvenirs de guerre de Charles FONSÉCA
Lieutenant
au 240ème régiment d’infanterie,
puis 32ème bataillon de Chasseurs
Publication : Janvier 2025
Mise à jour : Février 2025
État-major de la 20ème compagnie du 240e régiment
d'infanterie - Novembre 1914 à Vignéville (55)
Caporal MOUTTE - Sergent ROUSTAN - Sergent-major
GIRAUD - Lieutenant Charles FONSÉCA - Adjudant GENDRE - Sous-lieutenant
BOSQUIER.
Prologue
Claire FONSÉCA
nous dit en avril 2021 :
« Le grand-père de mon mari, Charles FONSÉCA, était
à Saint-Mihiel en septembre 14. Lieutenant dans le 240ème régiment
d’infanterie. Il a approché de justesse la mort plusieurs fois, qu’il a relaté
et écrit sous ce titre ‘’ Mes dettes de reconnaissance envers la divine
providence pendant la guerre 1914-1918 ’’. Il a pris aussi environ 160 photos
qu’il a réunies dans un album (visible
ici). Voulez-vous les publier ? »
Remerciements
Merci à Claire pour le carnet de son grand-père.
Merci à Evelyne
et Patrick, pour la recopie des feuillets sur un fichier word.
Merci à Philippe S. pour les corrections
éventuelles et certaines recherches.
Nous avons
ajouté du texte en bleu pour la
compréhension de certains termes et pour aller « plus loin » dans l’analyse du
récit. Pour une meilleure lecture, j’ai volontairement ajouté des chapitres,
sinon le reste est exactement conforme à l’original.
Introduction
Le choix de la
carrière militaire fait par Charles Fonseca
Il est
nécessaire aussi de resituer le choix de la carrière d’officier fait par
Charles par rapport au déroulement de sa vie.
Son adolescence
et sa vie de jeune homme se passent à Lyon. En effet, Charles, né à Nîmes,
arrive à Lyon, en 1901, à l'âge de 14 ans. Il vit au quartier de la Demi-Lune,
en famille avec ses père et mère déjà âgés (respectivement 53 et 56 ans en
1900) et deux de ses sœurs, Henriette et Marie, de quinze et treize ans plus
âgées que lui et qui semblent destinées à rester célibataires. Charles raconte
comment il se défoule dans le sport. En 1905, à 18 ans, il travaille dans une
compagnie d’assurances, « Le Kosmos ». Il gagne peu,
mais s’achète un vélo. Jusqu’en 1912, il enchaîne les compétitions de courses à
pied, à vélo et les cross-countries. En 1913, il a 26 ans et il travaille dans
une banque, le « Comptoir National » (11 rue du Bât d'Argent à Lyon). Son père
meurt le 4 décembre 1913 et, le 30 décembre du même mois, il fait une demande
pour entrer dans l’armée d’active. Quel a été le déclic pour ce changement
complet d’orientation ?
Est-ce que, à 26
ans, il voulait s’écarter de l’emprise familiale ? Est-ce qu’il espérait
continuer dans l’armée cette vie d’énergie et de volonté que nécessite le
sport, comme il le dit dans la conclusion de son écrit intitulé « Mes Courses »
?
Est-ce qu’il
voulut changer de métier, pour être plus près des hommes, plutôt que derrière
un comptoir de banque ? Il dit dans le cahier « Mes Courses » que « le contact des
petits ouvriers et des petits employés qui ont été mes compagnons, mes
co-équipiers, de 1906 à 1908 puis de 1910 à 1914, m’a appris à connaître
vraiment les éléments sains du peuple de France, à les aimer et à savoir par
quels moyens se les attacher et les défendre. Rien ne pouvait être plus utile à
l’officier de troupe que j’ai été pendant 33 ans »
Est-ce que son
père fut un frein pour un changement d’orientation que Charles aurait souhaitée
depuis quelque temps ? On peut noter en effet que, en 1909, il est élève officier
de réserve au peloton spécial d'élèves officiers de réserve (EOR), puis que, en
1910, il a été nommé sous-lieutenant de réserve affecté au 11ème régiment
d’infanterie à Montauban. Le 30 décembre 1913, il demande donc à entrer dans
l'armée d'active. Il est alors dans la réserve vu son âge. Il est nommé
sous-lieutenant de réserve, affecté au 40ème RI pour y effectuer un stage d'un
an renouvelable, à compter du 1er novembre 1914. Il est autorisé, en attendant,
à rejoindre son corps d'affectation à compter du 1er mai 1914. Il est promu
lieutenant "à titre temporaire" en juin 1914.
Préambule
Les 24
et 25 août 1914, secteur de St Maurice-Warcq-Boinville (55) le 240ème régiment d’infanterie a
subit comme pertes 58 tués, 518 blessés et 319 disparus. Pendant la bataille de la Marne, les 6, 7, 8 et 9 septembre, secteur
d’Ippécourt, Souilly et Osches, le régiment perd
encore près de 600 hommes. Le 20 septembre une vingtaine d’hommes tombent
encore.
Le
régiment arrive à Spada (55) le 22 septembre. A 11 heures, un important
détachement de 500 hommes du dépôt de Nîmes vient combler en partie les pertes.
Ce détachement est commandé par le lieutenant Charles FONSÉCA comme l’indique
l’extrait du journal des marches et opérations (JMO) du régiment (et c’est
à cette date que commence ses écrits) :
Début des écrits
Septembre 1914
Mes dettes de reconnaissance envers la
divine providence pendant la guerre 1914-1918
Le 25 septembre 1914, mon régiment, le 240ème RI, faisant partie des force françaises qui avaient cédé, la veille, aux Allemands, les hauts de Meuse et Saint-Mihiel, se trouvait sommairement cantonné à Fresnes-au-Mont sur la route de Saint-Mihiel à Bar-le-Duc.
Du fait d’ordres mal donnés, nous nous trouvions avoir marché en rond pendant toute la journée du 24 septembre, de 8h à 21h, et nous sentions très fatigués en ce début de campagne.
Pendant la nuit du 24 au 25, nous arriva l’ordre de rejeter, le lendemain matin, les Bavarois. De la rive gauche de la Meuse, où ils formaient une tête de pont, sur la rive droite.
Réveillé à 2h du matin, le régiment se mit en marche à 3h pour gagner sa base de départ aux lisières est du Malinbois.
Il y arriva vers 7h. Il n’y avait, de notre
côté, aucune préparation d’artillerie. Par contre les obus ennemis, en majorité
du calibre de 77m/m arivaient nombreux, hachant les
taillis. Notre tâche apparaissait extrêmement difficile. Nous allions avoir à
parcourir, sous le feu ennemi une distance de 2 km à 2km500 sur la croupe
dénudée au nord du hameau de Menonville. (*)
(*) : But de l’attaque : repousser les Allemands du
bois de Malinbois vers Menonville.
Voir la carte.
Après un arrêt d’une heure environ, la 22ème compagnie que je commandais comme lieutenant, le capitaine d’Espinassy ayant été appelé à remplacer le commandant du bataillon, reçut l’ordre de se porter à l’attaque.
Il
régnait un brouillard assez épais (c’est exact)
pour que l’on ne se distingue plus nettement au-delà de 200 mètres. Et il
faisait une température plutôt fraîche. Le mouvement en avant s’opéra d’abord
en colonne par trois, sous la protection des unités engagées les premières et
qui tiraillaient avec vigueur. Puis les balles sifflant de plus en plus
nombreuses et meurtrières, je déployai la compagnie en lignes de tirailleurs.
Les
pertes augmentaient. Morts et blessés, déjà nombreux, gisaient au sol et, après
chaque arrêt, la reprise du mouvement en avant se faisait plus difficile à
obtenir.
Après 1500 mètres, environ, de cette progression, je trouvai devant moi un groupe de 4 à 5 hommes dont le capitaine d’Espinassy qui, assis au rebord d’un petit chemin creux, scrutait le brouillard de son mieux. Il nous arrêta à sa hauteur puis, au bout de quelques instants, je le vis se lever en nous criant :
« C’est le moment ! En avant ! »
A mon coup de sifflet la ligne se redressa et s’ébranla dans le brouillard. Des balles nous arrivaient maintenant venant d’un petit bois que l’on devinait sur notre flanc gauche. Je dirigeai sur ce point ma section de gauche avec mission de faire cesser cette fusillade si, comme je le supposais elle venait d’éléments amis perdus et désorientés.
Pour ma part, me trouvant bientôt devant une haie haute et épaisse, barrant notre route, je m’enquis d’un moyen de la franchir. Un peu sur ma droite, je finis par distinguer une brèche capable de donner passage à un homme. M’étant dirigé sur ce point j’allais passer lorsqu’un soldat, tout à fait inconnu de moi, venant de la droite me bouscula pour passer avant moi. Ce geste, totalement inattendu, me fit chanceler. L’homme passa, mais j’étais sur ses talons. J’entendis alors un bruit sec et vis le malheureux s’affaissant avec au cou, une plaie béante d’où jaillissait le sang. Il était frappé à mort.
Ayant enjambé son corps, je bondis jusqu’à une construction qui se dessinait à quelques mètres. Là, abrités par les murs de cette bâtisse, se trouvaient le lieutenant Gaussorgues (*) et 7 ou 8 hommes de sa compagnie. Il me dit tout ignorer de la distance à laquelle nous pouvions nous trouver de la ligne allemande et aussi, que son unité, décimée par les projectiles, avait littéralement fondu au cours de sa marche en avant.
Je vis bien que, en ce qui concernait la 22ème, il devait en être de même car mes coups de sifflet, mes appels, mes cris :
« La 22ème en avant ! »
Ne donnèrent absolument
aucun résultat.
L’ennemi continuait à cribler le terrain de balles et d’obus. Qu’y pouvions-nous faire ?
Au bout d’une demi-heure d’attente et d’observation impuissante, nous décidâmes de dévaler la pente qui, à notre droite, devait nous amener à la Meuse. De là nous pourrions revenir à notre point de départ. Ce qui fut fait non sans que 2 de nos compagnons ne tombent encore.
Au Malinbois, nous trouvâmes le lieutenant-colonel Grillot, commandant le 240ème RI, qui nous dit sa joie de nous retrouver sains et saufs. Il nous dit aussi que cette attaque décousue n’avait rien pu donner de bon pour les deux régiments qui l’avaient prononcée et qu’elle venait d’être suspendue par ordre supérieur.
Notre régiment perdit, ce matin-là près de 800 hommes (**) dont le capitaine d’Espinassy (***) qui ne fut jamais retrouvé parmi les cadavres qui furent ramenés par nos équipes de brancardiers. Comme il ne figura pas au nombre des prisonniers que firent les Allemands, il est vraisemblable qu’il dut se trouver parmi les morts dont l’ennemi fit, le surlendemain, un gigantesque autodafé. (****)
(*) : Pierre Frédéric GAUSSORGUES, né 1876 à
Sommières (30), est lieutenant de réserve et porte-drapeau du 240e régiment,
régiment qu’il intègre en août 1914. Il sera blessé en juin 1916 à Verdun.
Croix de guerre et légion d’honneur, il survivra à la guerre. Capitaine en
1917. Voir
sa fiche.
(**) : Le régiment perd pour les troisjours
(26, 27 et 28), 170 blessés et 458 disparus (la plupart tués).
(***) : Jean D’ESPINASSY DE VENEL, capitaine, mort
pour la France à Chauvaoncourt le 26 septembre 1914.
Date et lieu incertains, car modifié sur sa fiche.
(****) : C’est exact, au début de la guerre, les
Allemands brûlaient les corps des tués français et allemands. Des photos
existent.
Février 1915
Le 21 février 1915
Ma compagnie la 18ème du 240ème régiment d’infanterie, fut désignée pour occuper, à l’ouest de Malancourt, les tranchées du piton 285. Je passai là trois journées sans incident notable.
Le poste de commandement qui m’avait été cédé par mon prédécesseur était pourtant singulièrement installé. C’était, taillé dans le talus d’une tranchée, un espace libre, de 2 mètres de côté environ, recouvert de tôles ondulées, protégées elles-mêmes par une mince couche de terre. Le tout fermait par une grossière porte en bois dont deux morceaux de ceinturons en cuir formaient les gonds.
Même en cette période de début de guerre de positions, c’était rudimentaire. C’était aussi imprudent, car ce poste ouvrait face aux lignes allemandes du bois de Montfaucon situées à 2 kms de là à vol d’oiseau. Les observateurs ennemis avaient la tâche aisée.
Le 24 février
Dernier jour de notre occupation, je fus réveillé vers 7 heures, par mon ordonnance, le fidèle Clanet, m’apportant un quart de chocolat fumant. J’appréciai, à sa juste valeur, cette attention après une nuit passée au froid et sur la dure.
Assis sur mon séant, je savourai paisiblement cette excellente boisson puis, contrairement à mon habitude, décidai de paresser encore quelques instants avant de me lever.
Je venais de m’allonger sous ma grosse couverture brune lorsqu’un fracas extraordinaire retendit. Aussitôt redressé, je vis l’abri plein d’une âcre fumée jaunâtre et la porte disloquée.
Clanet entrait aussitôt, angoissé, me demandant si je n’avais rien de mal. Sur ma réponse rassurante, il me dit que c’était un obus à shrapnells qui venait d’éclater juste contre la porte. Il en avait entendu le sifflement d’arrivée mais sans pouvoir déterminer en quel point il allait exploser.
J’eus vite fait de voir que la porte de mon poste était criblée d’éclats. A mon côté, mon quart et l’assiette en fer dans laquelle je l’avais posé, le tout se trouvant sur le petit escabeau, étaient réduits à l’état de passoires. Et dans ma vareuse, accrochée au-dessus de ma tête, on voyait 3 déchirures marquant l’arrivée des shrapnells qui m’étaient destinés. La charge était passée à quelques centimètres au-dessus de mon corps allongé. Je l’avais échappé belle. Je ne m’attardai pas en ce lieu inhospitalier et m’en allai fixer, en un point moins en vue, le poste de commandement de cette position.
Le 27 février 1915
Nous étions au repos dans le village d’Esnes lorsque, à 11h, un violent bombardement se fit entendre dans le bois d’Avocourt et se prolongea pendant plus d’une heure.
A 13h30, nous apprîmes, par des blessés que l’on évacuait, que les Allemands avaient attaqué les tranchées françaises de la corne sud-est du bois d’Avocourt en projetant, sur leurs défenseurs, du pétrole enflammé (*), puis avaient donné l’assaut en masses nombreuses.
On disait que, nos 1ères lignes perdues, un grand désordre en était résulté et que le 141ème régiment d’infanterie qui défendait ce secteur avait été submergé. (**)
Peu après, notre colonel reçut l’ordre de diriger, en hâte du renfort sur ce point.
Ma compagnie, promptement rassemblée, reçut l’ordre de se porter immédiatement au secours en se mettant à la disposition du colonel commandant le 141ème RIA. Sans perdre un instant, nous nous mîmes en route, coupant au plus court, avec la seule préoccupation d’utiliser le faible relief du terrain pour dissimuler au mieux cette progression en plein jour.
(*) : C’est la première utilsation
du lance-flammes par les troupes allemandes (26 février 1915 à Malancourt).
(**) : C’est en vérité le 112e RI qui défendait ce
secteur et dû reculer lors de l’attaque allemande. Le 141e RI, alors sur
Vauquois envoya le 2e bataillon pour aider le 112e RI à reprendre les tranchées
perdues (JMO 141e RI)
Vers 16h30, nous atteignîmes ainsi la lisière sud du bois d’Avocourt sans avoir rencontré qui que se soit, amis ou ennemis.
J’arrêtai mon unité dans le fossé qui longeait la lisière du bois puis, accompagné seulement par deux de mes agents de liaison, je pénétrai sous les taillis afin de déterminer à quel endroit et par quel itinéraire il me serait possible de la mettre à même de servir.
Je tombai bientôt sur un caporal-fourrier du 141e RI qui me parut égaré mais s’offrit à nous guider. Avec lui, ne gardant qu’un seul de mes agents de liaison, nous avançâmes dans le sous -bois. Ayant trouvé, le long d’une laie transversale, une position de tir qui semblait avantageuse, je fis porter au sous-lieutenant Jullien, mon adjoint, l’ordre de faire occuper ce terrain par la compagnie toujours en attente à la lisière sud.
Cette opération exigea près de 20 minutes. Ayant vu mon monde bien placé et en mesure de parer par le feu à toute mauvaise surprise, je repris mon exploration. Tous trois nous déplacions sans bruit de tronc d’arbre en tronc d’arbre. Le jour tombait et, sous le couvert, déjà, la vue ne pouvait porter guère loin.
Après une nouvelle progression suivie d’un arrêt au cours duquel, tous les sens en alerte, je m’appliquais à déceler quelque indice favorable, j’eus le pressentiment que cette marche en aveugles comportait beaucoup plus de périls que de chances d’aboutir. Je me décidai alors à suspendre les opérations afin, après une nuit passée là où j’avais placé ma compagnie, d’avoir meilleure chance de trouver des éléments du 141 RIA que j’avais mission d’étayer.
Le silence s’était fait en ce bois obscur. Plus un coup de canon. Plus une détonation. Je fis part de ma décision à mes deux compagnons puis tous trois, nous levâmes ensemble pour faire demi-tour.
Aussitôt une salve retentit. Je sentis, sur la tête, comme un léger choc et m’aplatis immédiatement. A ma gauche, mon agent de liaison, la tête éclatée, gisait inerte. A ma droite, le caporal-fourrier du 141e RI, se tordait au sol, une large tache de sang rougissant son gilet en peau de mouton. Bientôt il ne bougea plus. (*)
J’enlevai mon képi en tissu bleu horizon et me passai la main sur la tête. Rien. J’examinai alors mon couvre-chef et vis au- dessus de la visière, le petit trou fait, par une balle dont on pouvait voir la sortie à la longue déchirure qui coupait la partie arrière de la calotte. Le projectile avait du, littéralement, me friser la chevelure.
Le silence était revenu. Suivant toutes probabilités, nous avions du nous arrêter non loin d’un petit poste allemand occupé par au moins trois hommes bien terrés. Ils avaient pu espérer nous capturer vivants puis voyant notre velléité de nous retirer, ils avaient fait feu. De bons tireurs vraiment.
Ayant rejoint ma compagnie qui l’œil aux aguets et le doigt sur la détente, s’apprêtait au combat, je passai avec elle une nuit des plus calmes. Au jour nous fûmes hélés par une patrouille du 141 RIA qui nous guida (nettement sur la droite) vers le point où nous fûmes en mesure d’étayer la nouvelle ligne de défense des positions françaises.
(*) : Caporal Angelin PIÉRI
mort pour la France au bois de Malancourt (55) le 27 février 1915. Voir sa fiche.
DUPLOUY - CLOP - BOSQUIER - Charles FONSÉCA - BARNOUIN
du 5e bataillon du 240e régiment d'infanterie à Melzicourt
(51) le 6 juillet 1915
Mai 1915
25 mai 1915
La compagnie que je commandais (il était capitaine depuis avril 1916) c’était, alors la 20ème du 240 RI était en ligne à la lisière nord-est de la forêt de Hesse. La rivière la Buanthe nous séparait des Allemands tenant les lisières du bois de Cheppy.
Nous avions reçu l’ordre de raccorder notre tranchée de 1ère ligne à la tranchée de la compagnie de droite, du lieudit « le pont-des-4-enfants ». (*)
Se faisant un temps propice aux travaux de terrassement qui en étaient à leur deuxième nuit. Je contrôlais le travail qui s’exécutait dans le calme et un silence relatif lorsque le bruit caractéristique de départ d’une bombe se fit entendre devant moi.
Immédiatement, suivant des yeux la trajectoire du projectile grâce à la petite queue rougeoyante qu’il comportait, je criai :
« Alerte ! Couchez-vous
dans la tranchée ! »
Et lorsqu’il me me sembla que cet ordre avait été totalement exécuté, je m’allongeai moi-même au fond du fossé ouvert.
Un retardataire (avait-il été satisfaire à l’écart, quelque besoin ?) sauta sur moi me recouvrant de son corps. Au même moment la bombe retombait sur le bord de la tranchée et explosait. J’entendis un cri cependant que du sang coulait sur moi. Vite ressortis à l’air libre, nous vîmes que le malheureux retardataire avait reçu la mauvaise blessure : un éclat de bombe lui avait ouvert le sommet du crâne. Dans le délire qui s’emparait de lui, il appelait, sa femme je suppose :
« Marguerite ! Marguerite ! ».
Les brancardiers l’emmenèrent rapidement mais il ne devait pas survivre à cette horrible blessure.
Pour nous, le travail reprit dans un silence impressionnant. Le reste de la nuit fut calme.
(*) : Pont sur la Buante ~2 km
ouest d’Avocourt.
Juin 1916
Arrivés à Verdun (citadelle) le 24 juin 1916 à 20h, nous fûmes envoyés, le lendemain soir, occuper diverses positions d’arrêt à la suite du 106ème bataillon de Chasseurs. Ma compagnie, la 20ème, fut placée dans une tranchée qui barrait la croupe de Froideterre à 200 m environ de l’ouvrage du même nom tombé depuis peu au pouvoir des Allemands.
C’était une tranchée très élémentaire, sans boyaux d’accès, sans abris souterrains.
Notre mission était de tenir là sans aucune idée (ni moyen) de repli au cas où l’ennemi poursuivrait son offensive.
Les observateurs allemands nous voyaient très distinctement et leur artillerie entreprit notre destruction méthodique par un harcèlement de gros obus d’un calibre allant de 77 mm au 210 mm. Ce fut, pendant 4 jours, une boucherie contre laquelle nous ne pouvions absolument rien ne pouvant souhaiter qu’une chose : que l’infanterie allemande se décide à venir se mesurer à nous. Ce qui n’arriva pas.
La tension nerveuse provoquée par ce déluge de projectiles se reproduisant du matin au soir nous mit très vite en triste situation. Les brancardiers surmenés, n’arrivaient plus à panser tous les blessés. Quant aux morts, on n’avait d’autre ressource que de les recouvrir d’une toile de tente en attendant la nuit qui, seule, pouvait permettre l’enlèvement des morts et celui des blessés.
Le 28 juin, vers 15 heures, j’eus l’impression qu’un de ces gros obus arrivait droit sur moi. En fait il tomba à 4 ou 5 mètres derrière moi. Je fus commotionné et recouvert de mottes de terre mais, protégé suffisamment par le talus extérieur, je ne fus atteint par aucun débris de fer et quitte pour un sérieux ébranlement.
Octobre 1916
Le 13 octobre 1916 nous occupions, sur le Chemin des Dames, le sous-secteur d’Oulches droit. Le service du génie nous avait livré, la veille, les 4 éléments superposables d’une tourelle blindée destinée à abriter un observateur. A charge pour moi, commandant de compagnie, de la faire mettre en place à l’endroit que je devais juger le plus favorable.
Je décidai d’effectuer cette installation au cours de la nuit à venir. Mes hommes eurent tôt fait de creuser, dans le talus avant de la tranchée, la place nécessaire pour loger la tourelle. Les dimensions en avaient été méticuleusement calculées afin que le travail terminé, la calotte supérieure de l’engin ne dépasse le niveau des terres formant le haut du talus.
Restait à camoufler cette calotte et, surtout, la large fente de visée pour que, de leurs tranchées, les Allemands ne puissent pas la distinguer. Je m’appliquai à cette dernière besogne. Monté sur le talus de notre tranchée, je disposais de mon mieux cailloux et mottes de terre gazonnées.
La nuit était claire et douce et en face de moi, à 300 mètres environ, je distinguais les silhouettes allemandes affairées au renforcement de leur réseau de fils de fer barbelés.
A un moment donné, le lieutenant mitrailleur dont l’effectif renforçait notre position, vint me dire :
« Ces Boches sont vraiment
culottés. Ils travaillent sans discrétion. J’ai grande envie de leur lâcher
quelques rafales de mitrailleuse. Qu’en pensez-vous ? »
« Si vous voulez », lui dis-je.
Nous
sommes toujours en état de guerre.
Effectivement, dans les cinq minutes qui suivirent, 3 ou 4 rafales de mitrailleuses allèrent semer le désarroi parmi les travailleurs allemands qui disparurent en un clin d’œil.
Je poursuivais paisiblement mon travail de camouflage, assis sur un gros bloc de pierre, lorsqu’une détonation une seule partit de la tranchée ennemie. Une balle vint s’aplatir sur le bloc qui me servait de siège et je ressentis, à la main gauche, une brève cuisson. Ayant plongé rapidement dans notre tranchée, afin de ne pas risquer un autre projectile, je vis que la chair séparant le pouce de l’index avait été fendue, sans doute par l’enveloppe de la balle allemande, et saignait assez fort.
Considérant nos travaux comme suffisamment avancés, j’allai me faire panser au poste de secours.
J’avais une fois encore, frôlé de bien près le danger. 10 centimètres plus haut m’auraient valu la balle dans le ventre.
Septembre 1918
Le 18 septembre 1918
Le 32ème bataillon de chasseurs, auquel j’appartenais depuis le 5 janvier 1917, se trouvait devant Saint-Quentin venant d’un long repos passé à Hébécourt (Somme). Le commandant Wauthier, se trouvant en permission, j’assumais le commandement du bataillon.
Celui-ci était déployé en pleins-champs, face aux tranchées allemandes. (*)
Au soir, je gagnais l’abri me servant de poste de commandement. C’était le fossé d’une route assez large, en contre-bas du terrain avoisinant. Une tôle ondulée, rouillée, en formait le toit. Une toile de tente en fermait chaque extrémité nous permettant, le cas échéant, d’allumer une bougie pour prendre connaissance des ordres nous arrivant ou l’établissement de nos comptes-rendus à l’échelon supérieur.
Un guetteur posté, à plat ventre, au sommet du talus, avait pour mission de nous alerter promptement si besoin était.
Fatigués par une journée complète de progression à travers une région dévastée par les opérations de guerre, nous ne tardâmes pas à nous assoupir.
Le lieutenant (Pierre) ThÉVard, officier-adjoint, et moi, assis l’un en face de l’autre, les bras noués autour de nos jambes repliées.
Soudain, un bruit anormal me tira de mon sommeil. Je vis, au milieu de la tôle ondulée servant de toit (et d’où descendaient de petites étincelles rougeoyantes) un trou rond ouvert sur le ciel étoilé.
Au même instant notre guetteur, sautant dans le fossé, souleva la toile de tente en disant :
« Celui-ci n’a pas du tomber loin !
»
Réveillé
aussi, le lieutenant (Pierre) ThÉVard avait, aussitôt allumé la chandelle. Je le vis, en face de moi, le
visage crispé me dire :
« Attention ! Mon capitaine, ne
vous levez pas, glissez-vous seulement vers votre droite. »
Je me conformai à ce conseil et, une fois debout, je pus voir le culot d’un obus de 77m/m enfoncé dans le talus auquel je m’étais adossé initialement.
C’était cet obus, tiré certainement d’assez loin, qui, arrivant en fin de course, avait perforé la tôle ondulée puis s’était incrusté, sans éclater heureusement, au-dessus de la place qu’occupait tout à l’heure mon épaule gauche.
Nous ne perdîmes pas de temps à nous étonner, mais changeâmes, rapidement de lieu de repos. La nuit s’acheva sans autre incident.
Une fois de plus la divine providence avait bien voulu me favoriser de sa protection.
(*) : À l’est de Savy, entre
Bois de Savy et Bois Margerin
(JMO 32e BCP). Voir
carte.
Octobre 1918
Le 1 octobre 1918
Au matin, nous arriva le commandant Wauthier rentrant de permission. J’en fus heureux. Depuis 48 heures je me sentais terriblement las et vaguement fiévreux. Dix-sept jours de combats et d’alertes, couchant la plupart du temps en plein air, mangeant froid, respirant brumes nocturnes et, de loin en loin, tenu au port du masque de protection contre les gaz dont les Allemands faisaient un large usage, tout cela avait fini par entamer mon bon état de santé.
Ayant reçu de moi toutes précisions utiles sur la situation, le commandant Wauthier n’hésita pas, le soir venu à me faire partir, assis sur une cuisine roulante, pour Villers-Saint-Christophe où cantonnait notre train de combat.
Couché sur un sommier recouvert d’une seule couverture brune, j’y passais une nuit à délirer. A un point tel que le médecin-major fit mander une ambulance automobile pour m’envoyer en un endroit où l’on puisse me donner les soins nécessaires. Cette seconde nuit, passée à parcourir des chemins défoncés, acheva de me faire perdre connaissance.
Je fus rappelé à moi par l’air vif ainsi que par la lumière crue de puissantes lampes à arc. Je me trouvai sur une civière, porté par 2 soldats allemands reconnaissables à leur uniforme et à leur petit béret rond. J’en fus saisi.
« Je suis prisonnier, me dis-je »
« Mais où et quand m’ont-ils pris ?
».
Je me creusais vainement la tête lorsque nous pénétrâmes à l’intérieur d’une grande et vaste tente sous laquelle, au milieu de nombreux lits presque tous occupés, je vis des médecins militaires français. Je compris alors que mes 2 porteurs n’étaient que des prisonniers de guerre utilisés pour le transport des blessés.
On me coucha après m’avoir fait une piqûre calmante et je me rendormis.
Le 2 octobre 1918
Le lendemain, je me réveillai pour voir, autour de moi, 3 médecins-majors français : un colonel, un commandant, un capitaine qui m’auscultaient. Puis le colonel, l’air soucieux, me dit :
« Avez-vous eu déjà la fièvre
typhoïde ? »
Eberlué,
je répondis négativement.
Leur examen terminé, les 3 médecins s’éloignèrent et, le soir même, je fus dirigé sur un excellent hôpital installé au château de Bonvillers dans l’Oise.
Immédiatement je fus là, l’objet des soins les plus énergiques au nombre desquels je n’aurai garde d’oublier les enveloppements « sinapisés » grâce à cette activité que dirigeait magistralement le docteur Lécuyer, de Paris, médecin-chef, je ne tardai pas à être sur pied et fus envoyé, le 14 octobre, en congé de convalescence.
La mauvaise grippe, dite « espagnole » qui fit tant de victimes en Europe, à cette époque de 1918, avait été vaincue dès ses premiers symptômes. Il avait été heureux, pour moi, que ma mine de « déterré » ait dès le début, impressionné défavorablement mes traitants.
Moins heureux fut en pareille occurrence, le lieutenant (Pierre) ThÉVard (*), officier adjoint, qui desservi par sa mine fraîche de Savoyard, ne fut évacué, bien que plus touché que moi, sans doute 24 heures après moi.
Pendant ce laps de temps la maladie avait fait, en lui, de tels progrès qu’on ne put le sauver.
Il mourut à Bonvillers, dans la même chambre que celle où je me trouvais, le 10 octobre 1918 et fut inhumé sur place.
(*) : Pierre Georges THÉVARD, lieutenant au 32e bataillon
de chasseurs alpins, mort pour la France le 29 ocobre
1918, par suite de maladie. Voir sa fiche.
Drapeau et les officiers (dont Pierre THÉVARD) du 32e
bataillon de chasseurs alpins - 6 avril 1917.
Chalres FONSÉCA doit prendre la photo
Telles sont les circonstances les plus marquantes dans lesquelles, au cours de cette guerre longue et douloureuse qui se traîna pendant près de 52 mois, je fus manifestement protégé par la Divine Providence. En bien d’autres occasions je fus en danger mortel sans avoir pu m’en rendre un compte exact. Vous qui lirez ces quelques souvenirs de campagne, si vous avez le bonheur de croire en Dieu, en sa bonté et en sa puissance infinies, rendez-lui grâces.
Si malheureusement pour vous, tel n’est pas votre cas, ne vous hâtez pas de conclure à une belle série de ‘’ chances ‘’, formule qui ne veut rien dire et ne saurait tout expliquer. Que, dans une loterie, un billet gagne le gros lot, c’est peut-être de la chance pour son porteur. Verrez-vous ce même porteur gagner, 7 fois au moins, le gros lot en 4 ans ?
A quoi attribuer cette Grâce Suprême dont j’ai bénéficié au cours de cette guerre ? Pas à mes propres mérites, certainement. Je n’hésite pas à l’affirmer sans fausse honte. De 27 à 31 ans, l’homme, bien portant habituellement, n’est souvent qu’un jeune animal inconséquent. Je ne fus pas autre chose pendant cette guerre.
Mais je ne puis douter de la protection qu’obtint, en ma faveur, une mère qui était, modestement, une Sainte femme comme, après sa mort, me l’affirma avec vigueur son confesseur habituel. Elle m’a toujours aimé au point d’avoir offert ses mérites qui furent considérables, puis sa vie, pour que ne souffre, ni ne succombe, le seul fils qu’elle ait obtenu 15 ans après l’aînée des 4 filles qui me précédèrent dans l’existence.
A ses prières ardentes et soutenues, se joignirent celles de mes deux sœurs survivantes, Henriette et Marie. Elles ont été exaucées.
Vous qui pouvez me porter intérêts, n’oubliez jamais Jeanne Luget (*), Henriette et Marie FonsÉca, ni le rôle puissant qu’elles ont eu dans les faveurs exceptionnelles dont j’ai bénéficié.
Dieu bienveillant, qui peut tout, n’aura certainement pas manqué de les accueillir auprès de lui dès leur tâche accomplie sur cette terre.
(*) : Sa mère : Jeanne PUJET
Fin
Charles FONSÉCA survivra à la guerre. Croix de guerre et légion d’honneur, il décède en 1964 à Rosendaël (Nord), il est à cette date colonel.
Contacter le propriétaire des souvenirs de Charles
FONSÉCA
Voir sa fiche matriculaire (5 pages)
Voir les 160 photos prises par Charles FONSÉCA
Voir
des photos du 240ème régiment d’infanterie
Voir
des photos du 32ème bataillon de chasseurs
Suivre sur X (Twitter) la publication en
instantané de photos de soldats 14/18
Vers d’autres témoignages
de guerre 14/18